[an error occurred while processing this directive]
	═"Красная бурда" 31 июля 1997 г. Евгений ЗУБАРЕВ ВАНЬКА (Окончание. Начало 30 июля 1997 г.)   Ванька покривил рот, потер своим черным кулаком глаза и всхлипнул. "Мартын, забери меня отсюда, а? На барыгу я, ей-богу, дома лучше выучусь, а иначе пропаду тут окончательно. Не поверишь, фараонам из налоговой на себя тут все сами кляузы таскают, так и я вчера отнес. Мартын, забирай меня, покуда я тут вовсе лохом не заделался. Дома ведь житья не станет, пропаду. А Нью-Йорк город большой. Дома все кучерявые и бабы конкретные, а пионеров нету вовсе и менты не злые. С самопалами тут братва не ходит, а раз видел я в одной лавке, на окне такие пушки -- закачаешься. Есть такая, что луноход прошибет за километр, а уж фараонов из нее косить одно удовольствие. Только знаешь, менты тут ходят без опаски, все больше роды принимают да пеньков почтенных через улицы перетаскивают. Мартын, в общем, ты врубайся в положение. Кругом злые блэки шатаются, пинчеры пробитые все проблемы ломают, каждая овца, чуть чего, рогом упирается, а про понятия тут и не слыхивали. И тоска, браток, такая, что и побакланить не с кем. Праздник вроде, а они лимонаду напьются и ну орать. Прикинь, в городе китайцев больше, чем в Китае, а наших так еще больше, а в баню под Новый год сходить не с кем. Они все дома пьют, кока-колу, понял? Забирай меня, Мартын, а не то сам сорвусь, век биржи не видать!" Ванька судорожно вздохнул и опять уставился на Тайсона. Он вспомнил, как его, сироту казанскую, собирало в Америку все казанское преступное сообщество. Он снова всхлипнул. "Мартын, не будь падлом батистовым! Пожалей ты меня, сироту несчастную, возьми меня отсюдова. Пропащая моя жизнь, хуже собаки всякой... Остаюсь твой главный дистрибьютер, Иван Стуков. Да, о деле. Мне отчет годовой к Рождеству закрывать, а клиент от меня в разные стороны шарахается. Хоть ты, Мартын, не гони фуфло, купи хоть что-нибудь, хоть фьючерсов, хоть дырку от бублика, а лучше - забирай меня отсюда к чертовой матери". Ванька пощелкал клавишами. Сидельцы с биржи рассказывали ему, что письма в Америке отправляются теперь только виртуально, через "Интернет". Он надел шапку и, не набрасывая рубахи, вошел в сеть. Подумав немного, написал адрес: "На стрелку, братве". Потом почесался, подумал и прибавил: "Мартыну Петровичу". Убаюканный сладкими надеждами, он час спустя крепко спал... Ему снилась сауна... В сауне сидит Мартын, свесив босые ноги в бассейн, и читает письмо местным шмарам... А те слушают внимательно и тихонечко базарят за эмансипацию...   ╘ 1997 <Красная бурда>
	Copyright © 1997 "Красная Бурда" Электронная версия - CrazyWEB